PARAULA DE PEP

Voy directo al grano. Sin rodeos. Pep Guardiola el majo-entrenador del Barça es más falso que Judas. Confieso que hasta a mí, me parecía un tipo simpático. Hasta agradable de escuchar. Un tío, casi, digno de admirar. Pero se acabó. Me engañó.

El detonante fue un video del Barça-Madrid. En ese video se ve al malabarista-entrenador, intentado justificar ante Xabi , el del Madrid, el incidente con Cristiano. Le dice el payaso-entrenador al jugador merengue, que la culpa de lo ocurrido no es suya, porqué él, inocente donde los haya, le ha dado la pelota al CR7. ¿¿Que le ha dado la pelota a quien??. Va a resultar que el ocurrente-entrenador cree que nadie más ha visto lo que hizo. Y lo que hizo, fue coger la pelota dentro de su área técnica y cuando se acerca el jugador contrario le hace un pase de pecho para alejarla, evitando que el jugador saque rápido y pille a su mega-equipo mal posicionado. Y eso que ya iban ganado por dos goles de diferencia. Claro que el jugador que iba a coger la pelota, que el pijo-entrenador nunca tenia que haber tocado, era Cristiano. El arrogante. Y claro después del truco de magia (ahora la ves –ahora no la ves) el chulo de blanco tocó al santo-entrenador azulgrana provocando (el de blanco) la iras de los de colores. ¡Manda cojones! Si de elegancia tuviese algo de lo que se le supone, y ya que ha cogido la pelota que no debía, debería entregarla al contrario, sea quien sea y quedar como el señor que pretende aparentar. Y si encima es CR7 y se las das en la mano, quedas como un caballero. Pero no. Le pudo el alma. El instinto. En casa y ganando por dos. Y a vacilar. Como lleva haciendo mucho tiempo. Por menos, a muchos, les sacan amarilla. Pero claro, al superguay-entrenador, no. Tiene concedida, desde hace ya tiempo la gracia federativa. Y lo sabe. El y los suyos. Y abusan. Sobre todo el desganado-entrenador y algunos de los payasos-jugadores que tiene (Valdés, Alves, Busquets, Piqué…). Gracia federativa que se propaga entre los blaugranas hasta límites ya insospechados. Como si de un virus se tratara. No entendí muy bien el KO técnico de un tío como Pujol. Más acostumbrados estamos ya, a la queja semi-divina de Xavi, quien debe considerarse la mano ejecutora del cobarde-entrenador. Otro “directo”, como el de Pujol, debió lanzarle el animal de Ramos. Otro que ya recurre a lo que sea , es Messi. ¡Y mira que a este le dan! Si un jugador contrario, sobre todo de blanco, lo mira mal, el dios argentino cae fulminado con traumatismo craneal. Pero lo hizo tan mal que al árbitro, jugándose el resto de su vida deportiva, no le quedó mas remedio que amonestar al pibe. El teatro, ese del que tanto habla la grada de Les Corts, es de uso exclusivo para los suyos. Les gusta. Recuerdo la semifinal de la champions del año pasado, cuando uno que había jugado aquí alzo su mano y rozó el careto del lorailo y megavalorado de Ciutat Badia. Pensó Motta que todavía jugaba para los de aquí. Pero se equivocó. La foto del zángano tirado en el suelo, con el cuello roto, pero mirando entre los dedos al arbitrucho de turno viendo como expulsaban al rival, es la foto de la trampa. Del teatro. Del teatro barriobajero que tanto reprochan a otros y que tanto les agrada utilizar. Por lo menos, en esa ocasión no se salieron con la suya y tuvieron que recurrir a los aspersores. ¡Lamentable!

Dijo, hace tiempo, el falso-modesto-entrenador , que no habían ganado seis títulos gracias a los árbitros. Coincidimos. Pero solo en parte, porque su equipo jugo tres finales gracias a un arbitro noruego que faltó a clase el día que explicaron lo que es un penalty. O tres. Aún anda, el hombrecillo, escondido por aquellas gélidas tierras. Y aún andan los del Chelsea buscándolo. Sabe el cantamañanas-entrenador que, a pesar de ganar las finales, no la tenia que haber jugado. Lo sabe. Lo sabe bien.

Pero a lo que iba. Que me dejo ir. A lo del simplón-entrenador. Desde que llegó Mourinho como solución blanca al poderío azulgrana, no ha dejado de lanzar recaditos a diestro y siniestro. Recaditos que el cagetas-entrenador de acá, nunca ha querido recoger. Resulta evidente que pasa del enfrentamiento directo sobre todo con alguien que le puede hacer frente en casi todo. Si se atreve el machote-entrenador con algunos colegas de profesión come el del Compenhague , con válvula cardiaca incluida, y también con el que ahora entrena al Villareal y que prácticamente nadie sabe ni como se llama. Con el danés, que se los puso por corbata en el terreno de juego, se enfrentó al final, hasta que llegó el lorailo-actor-zangano de Badia para empujar ( ¡¡¡eso si es empujar y no lo que hizo CR7!!) y salvar al emblema-entrenador de males mayores. La cara del cagao-entrenador, al ver que el calvo danés, o lo que fuera, se le enfrentaba era de total incredulidad ¡¡Pero que osadía la de este Don Nadie!!
Al del Villaroel, y ahora en can Barça, el pufo-entrenador le recriminó que dijera aquello que le saliera de los cojones. ¡¡Aquí no, aquí no, en Villareal!! le gritaba desde un área técnica a la otra. Se olvida el candido-entrenador que las áreas técnicas son como las embajadas en territorio extranjero. Territorio propio. Y cada uno las utiliza como le parece. Y algunos como él, las utilizan para ejercer de recojepelotas-entrenador. ¡¡Ah, y para evitar molestias, el entrenador censurado del Villareal, se llama Juan Carlos Garrido!! Un autentico desconocido. De los que le gustan al gallina-entrenador.

Para rematar la faena, solo faltaba lo del partido contra Osasuna. Aquí al capullo-entrenador ya se le fue del todo la poca cortesía que le quedaba. Culpó a Aena, por asegurar, que aunque no iba a despegar ningún avión en las próximas horas, pondrían a su disposición el Air Force One si fuera necesario.¡¡Faltaría más!! Después la culpa pasó a la federación amiga ( que para eso y mucho más está) porqué el conserje o su primo les dijo a ellos y a nadie más, que si el Air Force One no estaba libre, el partido se aplazaba hasta que a los señoritos les fuese bien viajar. Su antepenúltima excusa fue culpar a la policía del retraso de la llegada del “més que un club “ al estadio. Debería la poli Navarra haber limpiado la calle de indeseables pamplonicas , para que el bus escolar azulgrana llegara a tiempo. Total salieron de Barcelona cerca de las cuatro de la tarde y el partido era a las ocho. Sobradísimos de tiempo. Y todo planificado, ojo , que el autocar oficial llevaba ya día y medio en Pamplona. ¡¡Menuda desfachatez la del señorito-entrenador!!!

Ya en rueda de prensa y con cara de agobiado y a punto de llorar, pasó de lo meramente deportivo e incluso extradeportivo a lo puramente político. ¡¡Somos de un pais del norte y no podemos………..!! BLABLABLABLA. ¡¡BURRO!!¡¡PEDAZO DE BORRICO!! ¡¡ATONTAO!! Al final, la directiva del Barça, a la que el singracia-entrenador no aguanta, entonó el “mea culpa” y desautorizó todo lo dicho por la extraña mezcla de Pinocho y Pepito Grillo.

Ahora, defiende como nadie, a la trama recién descubierta de dopaje. Él, mejor que nadie sabe lo que es ser acusado. Por patas tuvo que salir de Italia cuando estuvo por allí haciendo el paripé. Como muchos otros que acabaron sus carreras lejos de casa. Pero solo al bufandas-entrenador le acusaron formalmente de consumir substancias incompatible con el deporte. ¡¡ Debe ser que como es un mea-colonias, saldría algo rarito!!

Remato la faena. Creo que todos nos sentimos más tranquilos cuando el filosofo-entrenador dice que Qatar es un país libre, porqué el mismo, ha visto a mujeres conducir. Yo, que llenaría las camisetas de logos publicitarios, flipo con las razones del aristóteles-entrenador. De verdad que este tío se cree que todos somos gilipollas. Cállate, luce la publicidad que te parezca, cobra por ello todo lo que puedas, pero no intentes vender que Qatar es un país ejemplo de libertades públicas y políticas. Por cierto, ha metido un par de pujitas a Sandrete y Cia con el tema de la publicidad que “deu n’hi do”. Siempre que puede lo hace. Se las tira a los de casa, como si de fuera se trataran. Un lobo con piel de cordero. Un manso. Un falso manso.

A mi me parece que el gili-entrenador , acabará la temporada y se irá . Aunque lo echen, aparentará que se irá. Con su amo, el ahora diputado. Y en las próximas elecciones a Catalunya, aparecerán juntos. Eso es lo que busca. Lo que quiere. Al tiempo. Apañados vamos con el dúo Calatrava. Puede que entonces, sin el rancio-entrenador en el banquillo, el Barça gane la copa de Catalunya. La de casa. La que le falta. De la que pasa.

Saludos bárbaros.

PD: Entre el fumetas-pillaloquepuedas y el ave-cesar-entrenador nos volverán a tomar el pelo. Pero se equivocan. No todos los catalanes somos del Barça, ni todos los culés son de Catalunya.

Telenoticias bárbaro

Creo que es la segunda vez que me pasa. Por intentar ponerlo bonito se me ha ido todo lo escrito a los confines del espacio internautal. Es decir a tomar ¡¡ pol culo!!. Con lo chulo que me estaba quedando. ¡¡Maldita sea mi ignorancia bárbara!! ¡¡ Y maldita sea por siempre la puta informática y el que la inventó!!¡Joder!¡Coño!¡Me cago en diez!¡ Y en veinte! ¡Coño!¡Coño!

¡¡Ayyy!!!!

Un telenoticias bárbaro con sus secciones de política, sociedad y deportes. Solo me faltaba la previsión del tiempo. Que me la hubiera inventado como lo otro.

En fin , ahora ya cabreao como una mona no tengo ganas de volver a contar lo gracioso y repugnantes que me parecen "els nostres polítics" contando su patrimonio . Uno dice que tiene un piso de poco más de 100.00 euros en Barcelona( juajujauajuja)¡Cínico y falso, el Judas! Y otra, diu, que va en metro al Parlament, cuando no sabe ni lo que es un centímetro. Otro ,de color verde, en vez de mentir sobre el valor del inmueble, explica el catrastal .Pensará el "duendecillo" que los ignorantes no sabemos la diferencia que hay. ¡Gilipollas!. Y el que se asoma en pelotas, por lo menos cuanta que tiene una hipoteca a 35 años. Todos mienten. Absurdamente. Como si fuéramos tontos del bote. Puro cinismo. Mientras , quien ahora preside y quien va a presidir no dicen nada. Necesitan su tiempo para blanquear sus mentiras. Ninguno de ellos vivirá de mi voto. Ninguno.

En el apartado de suciedad, perdón, quería decir sociedad, me hacia eco de la próxima ley para una muerte digna que tienen preparada el cejas y los suyos para evitar agonías largas y dolorosas. No deja de ser una puta ley económica con la intención de ahorrarse todo el gasto que supone mantener a una pobre persona en estado vegatativo. O casi. Normalmente los pobres desgraciados no suelen ni votar y cuestan un pastón al gobierno de turno. Si a alguien le sirve , bienvenida sea, pero me huele tan mal y asqueroso todo lo que haga el cejudo, que supongo, ya pienso más mal de lo debido. De aprobarse, que se hará, que se la apliquen a ellos como gobierno y que descansen en paz. Por los tiempos de los tiempos.

Finalizando con deporte, solo decir que ya estamos preparando el recibimiento a "Galerías Preciado" y su séquito. Ahora que no baje la voz y se autodisculpe. Valentía, que ya eres mayorcito. Vas a tener lo mismo que has dado. Pero multiplicado por mucho, porque los de blanco somos muchos más y vamos a abusar de todo el poder que tu dices que tenemos. Y te lo vamos a echar todo a la cara. Te vas cagar Preciado. Tu lo has querido. No seremos canallas, seremos super-canallas contigo.¡Cagón! ¡Al asturiano le vamos a dar por el ano! Jugaremos sucios, haremos trampas y utilizaremos todas las armas de destrucción masiva que tengamos. Tu ambiente hostil y tus patadas te serán devueltas. Con intereses. Mientras más víctima te hagas más leña te vamos a dar.¡Chulito preparate! Se acabó dar al más grande y esperar que no te la devuelva. ¡ Y eso va para todos!

Del sol y las lluvias paso.

Saludos bárbaros.

Nota: Como decía en un principio, aunque se haya volatizado, las noticias han sido modificas en función del interés del informador. Es decir yo. Las cuento como me interesa y me da la gana .Incluso miento. Para nada y para nadie. Igual que hacen los demás.

P.D. ¡Malditos sean mis escasos conocimientos informáticos!¿ Ande andará el tocho que había escrito? ¿Ande? ¡¡Cony!! ¡¡Bárbaro inútil!!¡¡Joder!!

EL ENTE VERDE (2)

Continuando con esa extraña forma de dormir y de las consecuencias nocturnas que ello me acarrea , paso a detallar una segunda experiencia , que aunque no tenga nada que ver con la heroica ya explicada, si tiene algunas partes comunes que bien merecen ser comparadas.

Quedó clara la valentía y gallardía mostrada por este que suscribe , cuando en sueños creyó ser víctima de un vulgar robo en su propio domicilio. Espada en mano me enfrente a temores y miedos . Y a cualquiera que en casa pudiera haber hallado. No fue así, y pude dormir feliz, por mis propios actos.

Sin embargo, pocos días después, el sueño se convirtió en la peor de las pesadillas. Me explico. Aún hoy, no estoy del todo convencido, de que aquello fuera un mal sueño. El caso es que, recostado cómodamente y en la mejor de mis posiciones, creyendo estar ( maldito insomnio) despierto, creí volver a oír extraños sonidos por los más recónditos rincones del dulce hogar. Pero esta vez era diferente. De golpe los ruidos estaban dentro de la habitación. Y yo no me había dado ni cuenta. Sin saber como ni cuando. Aquello me sobresaltó sobremanera. Sobretodo por mi sobrada capacidad para evitar sobresaltos. Con la cara medio tapada y el brazo derecho disparándose hacia mis cercanas defensa, no me di cuenta de su presencia hasta que lo tuve a escasos centímetros de mi cara. Reprimí de forma instantánea mis impulsos defensivos y mis más primitivos sentimientos de supervivencia. Algo no humano me echaba su aliento en la cara esperando precisamente el más leve movimiento para poder , creo, apoderarse de mi. Bueno, no se si era humano. Aparentemente lo parecía, pero no tenia ni carne ni huesos. De aspecto brumoso y tranparencia terrorífica. Con aspecto humanoide y del mismo color verdoso que vemos en una cámara con visión nocturna , la cosa-ser , esperaba o más bien necesitaba, del más leve de mis movimientos para "saber" que yo estaba allí. Olisqueaba alrededor de mi cara como un ciego que nota, pero no sabe, de la presencia de alguien . Buscaba y buscaba. Porque preparado estaba. A la mínima oportunidad se lanzaría sobre mi. Tampoco se exactamente de que era capaz. Pero me haría daño. Eso si lo sabía. Y me di cuenta. Convertí mi cuerpo en estatua. La rigidez era mi arma. Y la respiración mi talón de Aquíles. No debía respirar nada más que aquello absolutamente imprescindible. No, mejor no respirar. La cosa-ser me causaba tal temor que prefería la asfixia. El sudor que me empapó tampoco era bueno. El ente verde parecía notarlo. Y acercó tanto su cara a la mía que llegué incluso a tragar su aliento. ¿Pero como podía tener aliento una especia de niebla de color verdoso a pesar de su figura humana? Mientras más tiempo pasaba más miedo sentía. Incluso creí, que parpadear, delataba mi presencia. Y a través de la oscuridad cruzamos miradas. Vi sus ojos transparentes. Y vi lo que había más allá de ellos. Nada. Oscuridad. Ojos huecos. Ojos vacíos.

Pero ojos que me miraban. Aunque no me veían. Y su aliento en mi cara. Fétido aliento. La cosa-ser, el ente verde, se quedó una eternidad con sus mandíbulas rozando mi rostro. Me obligué no se como, a la quietud absoluta. Y daba gracias por saber, que quien duerme a mi lado, no hace mas ruidos ni movimientos que los que yo hacia en esos largos momentos. Fueron tan largos aquellos segundos que incluso pude pensar en la posibilidad , no ya de defenderme, sino incluso de atacar a la cosa-ente. Pero cualquier posibilidad se convertía en fracaso. De alguna forma lo sabía. Nada podía hacer. Solo esperar que aquello no me notase , y se marchará tan extrañamente como entró. Y fue en uno de los irreprimibles parpadeos que el ser verde desapareció. De golpe. Ya no estaba. Ni siquiera cerca. Ni siquiera en casa. Ni siquiera existía. Ni existió. Simplemente no estaba. Respiré tan profundamente que el pecho me dolió. Y conseguí moverme. Poco a poco.

Me levanté tranquilamente y fuí a la cocina. Y de paso eché una meadita. Y al verme en el espejo no supe si estaba todavía en el sueño. Sudando y con cara de pánico, pero ya tranquilo. Estaba despierto. Solo para tranquilizarme, inspeccioné el resto de la casa aún a sabiendas que no encontraría nada raro. Y me acosté tranquilo. La "cosa-ser-ente verde" no iba a volver. Y me dormí. Curioso , pero me dormí.

Al despertarme de nuevo , no sabia si todo aquello lo había soñado. Le he dado mil vueltas y hoy no sé si soñé y pesadillé u ocurrió. No lo sé. Me consuelo creyendo que fue una horrible pesadilla. Me consuela pero no cuela. Porqué no sé que ocurrió. No ha vuelto a pasar. Gracias a Crom.

A mi me parece que como buen bárbaro, prefiero enemigos tangibles por muy fuertes y poderosos que sean, que cosas verdes y insustanciales a las que no se como tratar. O aniquilar.

Saludos bárbaros.

P.D. No he de negar el miedo que pasé. No tengo claro que mi rigidez fuese parte de mi estrategia o causa del pánico que me dominó.

EL ENTE VERDE (1)

Quien bien me conoce sabe de mis dificultades, no solo para conciliar, sino sobretodo para mantener el sueño, una vez caído en los brazos de Morfeo. Pasé de ayudarme con elementos naturales a convertirme en un yonki de la química nocturna. Uso de todo para dormir. Y duermo siempre que puedo. Los llamados ritmos biológicos me abandonaron hace tiempo para no volver. De momento.

Pues a pesar de ello, hace unas semanas, en unos de esos sueños que algunos especialistas llaman "débiles", recostado sobre la cama ergonómica, articulada y con colchón de látex, ( recomendada para el buen dormir y mejor descanso) tuve la sensación de no estar solo. De no estar solos. Llegué incluso a "oir" pisadas. ¡No! ¡Pisadas no!. Era como quien arrastra los pies para no hacer ruido. Ruido que yo escuché perfectamente desde el otro lado del inmenso tabique que separa habitación de salón. Eran las tres y poco de la madrugada y cualquier ruido se amplifica incluso bajo los efectos de los sedantes. Es lo que tiene ser una especie de vampiro. Se agudizan los sentidos.
Pues bien, una vez convencido, que alguien más había en casa y no precisamente un invitado, me obligué a despertar de forma absoluta, cosa nada difícil por otro lado. Con el corazón latiendo por su cuenta y riesgo, la vista acostumbrada a la penumbra e incluso con un par de estiramientos sigilosos realizados bajo sabanas, me levante cual pantera felina ( porqué de otras no hay) y con mi particular espada cimmeriana me dirigí hacia el lugar de donde provenían los extraños sonidos. He de decir que realmente pensaba que alguien había entrado en casa. ¡¡Un ladrón, de esos llamados silenciosos!!

Pues a pesar de los indicios de pánico que la entrada de un extraño en tu propia casa pueda causar, mi instinto me obligaba a salir en su busca y obligarle a eso que algunos visionarios llaman, reinserción. A base de palos. Llegó un momento en que pensé que los destrozos que iba a causar arreándole hostias al caco iban a ser con diferencia, de mucho más valor, que aquello que el miserable pudiera arrebatarme. Pero a mi daba igual. No iba a permitir que un vulgar ladronzuelo campara a sus aires por mi casa y se llevara, ni siquiera, un rollo de mi preciado papel WC. El caso es que, me enfrente a la oscuridad del resto de casa sin encontrar a nadie a quien arrearle. Guarde mi espada en su funda y me acosté de nuevo, con la ingenua intención de dormir aunque fuera un ratito. Nada más lejos de la realidad. Aunque sin dormir me confortó la conciencia, el hecho de valentía mostrado. Gesto solo para mí. O incluso para mí. Exclusivamente para mí.

Hoy lo comparto. Para que, como yo, modestia aparte, valoréis en su medida la gesta y la ausencia de miedo demostrada. Actos dignos de un bárbaro. Ahí queda.

A mí me parece que para evitar sobresaltos, lo mejor es no entrar en casa ajena. Se lo digo a todo aquel que tenga la tentación de entrar donde no debe.

P.D.1- Si realmente llega a haber alguien, es que lo coso a palos. Y contaba con que fueran más de uno. Me daba igual.

P.D.2- Habrá segunda parte. Paciencia.

LAS PRISAS

Mi madre, mi santa madre fue la primera. Imagino que como todas. Siempre protestaba. Mientras yo estaba dentro y también cuando salia. "Siempre estás protestando" susurraba yo muy bajito. "Hijo ,¿que haces tanto tiempo ahí metido?". ¡¡¡¡Uuyyyyy que peste!!!.

Pero vamos a ver, si acabo de salir a que quieres que huela. ¡¡Coño, si acabo de cagar!!.Nunca entendí las prisas por entrar. ¡¡Espera que acabo de salir!!¡Espera, mujer!! ¡En fin!¡ Allá tú! ¡Pero no protestes, ya sabes lo que hay!

El caso es que la historia continua. Ya no es mi madre, pero siempre hay una mujer con prisas, esperando que salga del lavabo. Y siempre con la protesta en el aire . Antes incluso de entrar. A que pretenderán que huela cuando uno acaba de quedarse , como se suele decir, en la gloria. Y eso que aquí el bárbaro, es un maníaco de la higiene global de WC y junto al siempre presente rollo de papel, hay varios ambientadores, perfumadores, enmascadores y ese ya famoso pato de color verde o azul( animal por otro lado al que admiro).

De hecho la mezcla de olores que genero, creo que llega a crear un nuevo olor. ¡¡Oau de barbarian!!

El caso es que hagas lo que hagas , siempre la cagas. ¡No se que esperan! Y nunca, nunca, repito, entenderé las prisas por entrar.

A mi me parece que , de nuevo, la he vuelto a cagar.

P.D. Mi santa madre tenia la facultad de tener prisas , justo, justito, servidor traspasaba la puerta. Hubo que veces que salí, para que pasara ella primero. Intento inútil el mio.

P.D.2 . ¡Ah y para que se enteren, cagar con prisas no es cagar!

RELATIVISMO

Un pequeño apunte antes de empezar a repasar el pasado y a imaginar el futuro. Pasado por cierto, donde nos hemos coronado como los mejores del mundo futbolero ( siempre ya en el recuerdo) y futuro con más que evidentes y necesarios , cambios políticos ( o eso espero).

Pero a lo que iba. Al apunte. Esta mañana, y como habitual costumbre después de cuatro días de descanso, tocaba hacer limpieza general del cuartelillo. Bueno, en realidad la limpieza fue ayer y hoy tocaba pegarse unos cuantos viajes, hasta esos containers de colorines que tienen el don de hacernos creer, que cuidamos al planeta que nos sostiene, por el simple hecho de echar el plástico en el container amarillo y el vidrio en el verde. No acabo de entender muy bien ese autoengaño que nos hacemos. Como dice la canción, " no sé porqué motivo , no se porqué razón".

Por cierto, un apunte dentro del apunte, ¿sabéis que hay cuatro formas correctas de escribir "por que, por qué, porque y porqué"? Yo me enteré hace dos días y bendita era aquella ignorancia, dado que ahora no se cual es la forma correcta que tengo que utilizar según el contenido de la frase. Dicen que el saber no ocupa lugar, pero puedo asegurar, que en mi castigado cerebro, ocupa ya demasiado espacio. La ignorancia también puede ser feliz.

Pero vuelvo al apunte primero. Después de depositar lo sobrante en su respectivo container y por expreso deseo de mi particular "Red Sonja" , y dado que ya era el último de los viajes, dejo al lado de los ya famosos depósitos gigantes de colorines, y sobre todo " bien a la vista" una bolsa deportiva ya vieja y en desuso llena de zapatos " para el y para ella", una relativamente nueva lampara de diseño con una capacidad infinita para quemar cualquier bombilla que le pusieras, así como otros útiles que para nosotros, se habían convertido ya hacia tiempo, en inútiles.

Todo bien amontonado y a la vista de cualquier humano que pasara por su lado. No como un escaparate, pero, oyes, casi. Muy chulo que me quedó el chiringuito. Hasta lo separe según el contenido. Solo le faltaba el letrerito de "oferta" en fosforito.

Finalizada la obra social del día, me fui a realizar las compras habituales. Que si un poquito de pan, frutas, prensa, birras , y tabaco ya no ,porqué (¿será así?) ya hace casi un año que deje el fumeteo. Creo recordar que cuando haga el año ( quedan días) alguien me pagará un arroz con bogavante. ¿Verdad Jhonny? Prepara la cartera, que yo tengo el estomago y los pulmones a punto.

Vuelta al apunte. De camino a casa paso de nuevo por delante de mi obra maestra. No habían pasado ni quince minutos desde que la acabara. Ya me la habían desmontado. El morito y la morita, abrían cajas al mismo tiempo que hacían un minucioso examen del contenido. Incluso el hombre sin soltar la caja hacia una comparación a simple vista para comprobar que el zapato escogido se ajustaba a su pie. Espere a ver que hacían. Al final unos zapatos para él y otros para ella. Y la maldita lampara que iba con bombillas incluidas. Dos fundidas y la tercera en perfecto funcionamiento. De momento. Estoy seguro que dentro de unas diez bombillas la vuelven a dejar para otro que necesitado , la quiera. Bueno, el resto lo dejaron. Eso si, hecho un desastre. Casi les llamo la atención. Coño, coge lo que quieras pero vuelve a dejarlo como a ti te gustaría encontrarlo, como dicen los cagaderos públicos.

Total que allí se quedaron desparramados, el resto de zapatos, la bolsa deportiva y alguna camiseta talla XL que ya se había quedado pequeña. Lo dejé como los moritos lo dejaron. Yo ya había cumplido. Unas dos horas más tarde volví a pasar por el lugar y ya no quedaba nada. Ni las cajas de los zapatos. Nada de nada.

Curioso. Acababa de llegar de un lugar donde el más "pelao", para mi mayor envidia, iba en yate, y de golpe, era yo quien exhibía riqueza. Incluso me desprendía de ella.

Como dijo un famoso alemán de familia judía, todo es relativo. Depende del lugar donde suceda. O del lugar donde uno se encuentre. O del momento en que ocurra. O de las circunstancias necesarias para que ocurra. O de con quien o que lo compares. Casi todo depende de casi todo.

Incluso la riqueza . O la ignorancia.

A mi me parece que , los moritos, podían haber dejado las cosas un poquito más ordenadas. O puede que para ellos , tal como lo dejaron, ya fuera suficiente. ¡¡¡Como todo depende!!!

Saludos bárbaros.

P.D.1. Diga lo que diga mi particular "Red Sonja" me sigo fijando más, pero mucho más, en los que tienen yate.

P.D.2. Para ser un apunte menudo rollo que me ha salido.

LA VUELTA

No la de bicis por España, no. Me refiero a la mía. En breves . De momento , disfrutando de mis más que merecidas vacaciones. Pero en pocos días y si el "coco" no se me vuelve a girar,volveremos con más tonterías y alguna que otra chorrada. Nada especial, ya se sabe que de donde no hay.......

A mi me parece que ciertas cosas valen el esfuerzo que suponen.

Saludos bárbaros desde tierra teutona.

PD: No he perdido mi interés por las P.D.

PD: La foto ilustrativa es real.¡¡Ya te digo si es real!!

OJO POR OJO

Suelo quedarme impasible mirando las noticias en la tele. Pero no soy único. Creo que a la gran mayoría os pasa igual. Llevo varios días observando el drama de Haiti y quizás, solo quizás, la imagen de algún rescate me ha inducido a mostrar , aunque pequeño, un leve síntoma de satisfacción. Para ser del todo sincero, he de decir que incluso algunos de los momentos de saqueo televisados, me han llegado a hacer gracia. Recuerdo uno, en que un hombre joven armado con una sierra de carpintero , amenazaba a todo aquel que se le acercaba con intenciones de quitarle la enorme caja de cartón que con gran dificultad sujetaba con el brazo desarmado. La sierra, de considerable tamaño, temblaba bajo los enérgicos movimientos del joven haitiano. Creo que consiguió quedarse con la caja y su contenido, que lamentablemente nunca sabremos que era. Por supuesto no he contribuido con ninguna propuesta de ayuda para recaudar fondos para el auxilio de Haiti. A saber quien se apalanca mi euro. Dar uno, diez , cien o mil euros no me haría sentir mejor. Si algo no soy es hipócrita. Para este tipo de catástrofes están los gobiernos y sus estados. Afortunadamente para los haitianos que quedan, los USA están al lado y se han hecho cargo de la situación. Poco a poco la ayuda llega a quien más la necesita. Europa ha vuelto ha hacer el ridículo ante este tipo de situaciones. Claro, que para colmo de la mala suerte, la presidencia de turno le toca a España y el cejudo y los suyos , muestran una vez más esa incapacidad absoluta , de la que parecen estar orgullosos. En fin, que se recupere Haiti y se convierta en mejor de lo que era. No es tarea difícil.

Pero a lo que iba, que ya me he desmadrado y todo lo dicho no tiene nada que ver. Ayer, por varios canales , ofrecieron las imágenes de un hombre abatiendo de siete u ocho disparos( según el canal) a una mujer. Ocurrió en Brasil y en la peluquería de la ya difunta mujer. Con varios testigos a los que el asesino no dejó salir hasta cumplida su macabra misión. Ex-pareja, dijeron. Violencia de genero. Doméstica. O machista. O lo que queráis. Me da igual el nombre . Lo que resulta evidente es que el hombre fue a matar a la mujer. Y lo hizo de 7/8 disparos a quemarropa. Disparos que el hijo la gran puta, como se puede ver en las imágenes, distribuye por el cuerpo ya caído de la mujer. Ahora dos en el pecho, ahora otro en la cabeza. Así hasta casi vaciar el cargador. Imágenes que me parecieron duras, no solo por el echo en si, sino por la crueldad de la ejecución. Evidentemente la mujer falleció al instante.

Este es un caso que supera los típicos dogmas de " MAS ALLÁ DE CUALQUIER DUDA RAZONABLE" o los de " SIN NINGÚN GÉNERO DE DUDAS" . Es que no ha lugar a la duda. Está grabado en imágenes claramente nítidas y hay testigos directos del asesinato. No es posible confundirse. No hay sitio para el error. La equivocación no existe como tal. La identificación del hombre es evidente. Y su acción aún más si cabe.

Ahora, que hacer con el miserable una vez esté detenido es la cuestión que me planteo. La respuesta me sale del corazón. Tal es la crueldad de los hechos que el castigo ha de ser equitativo. Así los especifican la mayoría de legislaciones penales de todo el mundo. No es lo mismo hurtarle el monedero a la abuela que arrancarselo a golpes de piedra. La segunda acción será castigada más severamente que la primera. Y a mi este sistema me parece bien. Es correcto. Proporcional. Por lo tanto en el caso del pistolero, la pena ha de ser la máxima. Porque no hay peor acto que quitarle a la vida a otra persona. Tanto si es o ha sido tu pareja, como si es un autentico desconocido. Cuando la evidencia resulta tan abrumadora , como es el caso, el castigo ha de ser la muerte. Muerte al asesino. Muerto el perro se acabó la rabia. Insisto, únicamente en casos como el mostrado ayer. Solo casos en los que el error no sea posible. Para los de "mas allá de cualquier duda razonable" o "sin ningún genero de dudas", la perpetua me parece bien. El coste destinado a la reinserción y/o reeducación, ( gilipolleces) del no presunto asesino, para la familia de la víctima.

A mi me parece que la ley ha de estar para proteger al bueno. A la víctima. O en su caso asustar al malo. Al que la infringe. Los buenos no hemos de temer que esa bestia asesina salga dentro de veinte años. No. Hay casos que no.

PD: http://www.youtube.com/watch?v=pi-7ppA1SG0